Sobre cómo evadirse.

· Los libros se amontonaban en la mesita de noche, uno encima del otro; una orgía literaria que yacía al lado de donde dormía, donde soñaba. Cada día, uno nuevo, otro viejo. Los devoraba durante el día, sin descanso.
Sus ojos, frenéticos, parecían querer salir de sus órbitas e incrustarse de lleno en aquella vieja historia de piratas. Sus piernas ya no trabajaban; todo aquello que quería lo tenía a su derecha, decenas, cientos de libros nuevos, a estrenar. A su izquierda, historias leídas que nunca olvidará. Su cuerpo supuraba heridas por la falta de movilidad. Su colchón, sucio, mohoso y encharcado por la orina, la anclaba al mundo material que tanto odiaba.
No comía, no bebía, no hacía nada, dejaba hacerse. Tan sólo leía como poseída.

Nadie la echó en falta. Dimitió de su trabajo como camarera. Compró todas las historias que pudo. Ahora, sin dinero y sin cadenas, se batía entre la vida y la muerte, esperando que al morir pudiera penetrar en cualquier fábula, cuento, novela, obra que la hubiera emocionado. No le importaba nada, tampoco sentía nada. Sólo leía.
Y leía, y siguió leyendo; hasta que el príncipe rescató a la princesa, hasta que el malo sucumbió ante el buen protagonista, hasta que el niño dejó de crecer, hasta que la magia existió, hasta que las estrellas estaban tan cerca que podía tocarlas.
Agarró una, y se esfumó entre la oscuridad de la eternidad.

Aitor.